Cвiтлiй пам’ятi польських
вiйськових полонених,
якi померли в Старобiльську
у 1939-1941 роках.
Я пам’ятаю тi тривожнi днi,
Коли звучала в мiстi польська мова,
I хоч вони вже в сивiй давнинi,
До мене йдуть тi днi все знов i знов.
Ми бiгали iз хлопцями не раз
Дивитися на польських полонених,
Я ще не знав, що той далекий час,
Та зустрiч буде вiчно бiля мене.
Одного разу близько пiдiйшов
Я до стiни високого паркану,
Там офiцер стояв. На скронях - кров,
Biн бинт тримав тремтливими руками.
Я глянув в очi з вiдблиском ожин,
I раптом голос, як журлива пiсня:
- Як звати тебе, хлопчику, скажи?
Iванком? А мого зовуть Станiслав...
На грудях в нього ордени i хрест,
Який свiтився праведно i строго,
Знайомий мiй зробив рiшучий жест,
Щоб я поближче пiдiйшов до нього.
В руцi iз перснем зринув папiрець,
Biн щось шукав нервово у кишенi,
Знайшов чи ручку, а чи олiвець
I швидко знов заговорив до мене.
Та гримнула команда на весь двip,
Що вимагала на негайний збip,
Поглянув сумно офiцер з-пiд 6piв
Й побiг …
I зник в людськiм шаленiм вирi.
Та вже його не бачив я з тих пiр,
(Ми заглядали ще не раз в щiлину)
Став мов пустеля монастирський двiр,
I шум, i гaмip звiдти вже не линув.
Я довго заспокоїтись не мiг,
Вважав, що совiсть в мене все ж не чиста,
Я мучився, що все - таки не встиг
Спитати:
- Хто ви? Iз якого мicтa?
Нe встиг спитати, який в нього син,
I що йому про батька нередати ...
О часу невблаганнiй вiчний плин!
О чорнi i страшнi для людства дати!
I серед них - трагедiя Катинь,
Якоїi людству не забути зроду,
Вона для вcix нас, наче чорна тiнь,
Болюча рана польського народу.
А де ж знайомий? Може вiн лежить
У Старобiльську мiж сосен величних
3 очима у яких цвiла блакить
Далекої i piднoї Варшави?
Не знаю... Та коли я тихо йду
По цвинтарю серед xpecтiв похилих,
Найкращу квiткy я завжди кладу
До польської братерської могили.
Бо може, в нiй лежить мiй старший друг
На мого батька дуже дуже схожий...
Навколо - тиша. I печаль навкруг,
А в серцi буря, посвисти зав’юг,
I... голос:
Люди, будьте на сторожi!